Wędrując po obrzeżach nocnego Koktebel, korespondent stołecznej gazety Ruben w końcu trafił na obóz archeologów. Poleciał do Symferopola z zadaniem napisania materiału o wykopaliskach starożytnej osady na wybrzeżu Karadag, ale spóźnił się na zwykły autobus i wziął taksówkę do Koktebel. Była późna godzina, wokół było ciemno, dodatkowo korespondent nie bardzo wiedział, gdzie dokładnie prowadzone są wykopaliska. Ruben błąkał się po podwórkach Koktebel przez długi czas, aż jakiś aborygeni wskazali drogę.
Ruben wystawił koniak kupiony na lotnisku w Symferopolu, a archeolodzy z łatwością przyjęli go do swojej firmy. Oczywiście nie mogło być mowy o jakimkolwiek wywiadzie z kierownikiem wykopalisk, Pawłem Konstantinowiczem Worotnikowem, o tak późnej porze Ruben miał nadzieję, że jutro z nim porozmawia. W międzyczasie Moskal siedział przy ognisku i opowiadał młodym dziewczętom różne historie.
- Opowieść tę opowiedział mi znajomy Witalij Czebyszew - zaczął swoją opowieść Ruben - pochodzi stąd, ze wschodniego Krymu. Pewnego razu Witalik wrócił w nocy do swojej wioski Malinowka. Najpierw przeszedłem przez pole, a potem skręciłem w stronę rzeki Kuchuk-Karasu. Świeci księżyc w pełni, wszystko dookoła jest na pierwszy rzut oka. Piękno. Nagle Vitalka zobaczył: na środku rzeki coś robiło się białe. Podkradłem się do brzegu i tam jest syrenka!
Z początku w to nie wierzył, uznał - jakaś dziewczyna się kąpie. Nieznajoma stała zupełnie naga w wodzie po pas - a rzeka Kuchuk-Karasu nie była głęboka. Dziewczyna jest piękna, młoda, jej długie włosy lśniły aż do ud, a wyglądała na zupełnie suchą. Zastanawiałem się: dlaczego nie zmoczyć, bo syrena wyszła z wody? „Stałem jakieś dziesięć metrów dalej” - zapewnił Witalij. „Nie rozumiem siebie, ale moje włosy były zdecydowanie suche”.
Syrena spojrzała na Witalija bez słowa, tylko skinęła ręką, mówią, podejdź do mnie. Facet był odrętwiały. Jak zahipnotyzowany podszedł do diabła w ubraniu i wszedł do rzeki. Idzie, rozsuwa rzekę, patrzy na zaczarowaną syrenę. A ona wciąż kiwa: idź, idź.
Czebyszew zbliżał się do syreny coraz bliżej i już widział jej twarz: bladą, zupełnie bezkrwawą, uderzająco piękną. Syrenka uśmiechnęła się tajemniczo. A potem Witalij boleśnie uderzył stopą w kamień na dole. Uczucie hipnozy natychmiast zniknęło. Vitalik rzucił się do tyłu, unosząc spray i wpadając w jakieś dziury. Dotarłem do brzegu, rozejrzałem się i usłyszałem: syrena coś do niego mówi, a jej głos jest cudowny, ciężko go nawet przekazać. „Pi-i-i! Pi-i-i!” Pisnęła.
Przyjaciel przybiegł do domu, cały się trząsł, nie mógł spać. A potem zaczął cicho podważać wieśniaków - a jeśli ktoś wie o szumowinie w okolicy? I dowiedział się, że nie był jedynym, który widział syrenę. Jedna starsza kobieta, całkiem rozsądna i z dobrą pamięcią, powiedziała, że jej brat spotkał syrenę, ale nie w rzece, ale w kanale, który wcześniej wpadał do Kuchuk-Karasu. Bestia również wezwała do siebie mężczyznę. Kiedyś na brzegu kanału znajdował się młyn, teraz jest opuszczony. Brat opowiedział staruszce o tym incydencie, po czym zniknął. Wkrótce znaleziono go martwego w kanale - albo sam utonął, albo utonął i pozostał nieznany.
Witalij poszedł do tego młyna. Kanał zniknął, wysechł. Koło młyńskie jest przekrzywione, pustka jest wszędzie, a w ścianie młyna, poniżej poziomu, gdzie według wszystkich wskazań woda się podnosi, znajduje się zagłębienie wyglądające jak jaskinia. Witalij zbliżył się do jaskini, wstał, ale nie odważył się zajrzeć do środka i jak najszybciej wyszedł. Starzy ludzie mówią, że syreny mogą pojawić się zawsze i wszędzie. Nawiasem mówiąc, żyją też na Morzu Czarnym. Mówią też, że szanują mężczyzn ze względu na prokreację.
Film promocyjny:
Resztę czasu przed snem Ruben śpiewał piosenki na gitarze, robił zdjęcia zespołu rozgrzewanego brandy, a nawet rozpoczął krótki archeologiczny romans. Jedna z dziewcząt spędziła cały wieczór wpatrując się w gościa metropolity, po czym odeszła z nim na emeryturę z dala od świadków.
… W Moskwie Ruben napisał notatkę, przepisał wywiad, wręczył zdjęcia. Wydrukowałem kilka zdjęć dla siebie. Szczególnie zapamiętał jeden, w którym uśmiechnięte dziewczyny siedzą przy ognisku, ściskając kolana, a czwarta od lewej to jego nocna miłość.
Tydzień później wydarzyło się coś tajemniczego. Ruben został wezwany przez szefa i powiedział, że angielskie czasopismo chce kupić jego artykuł, a korespondent otrzyma w takich przypadkach należną premię. Artykuł został już przetłumaczony, pozostał tylko drobiazg: Brytyjczycy pytają o nazwiska fotografowanych archeologów. Jaki obraz? Tej samej, w której siedzą przy ognisku. „Okej”, skinął głową Ruben, „Skontaktuję się z Vorotnikovem”.
Wykręcił numer naukowca.
- Pavel Konstantinovich, tak jest w tym przypadku. Do publikacji potrzebujemy nazwisk facetów, których sfotografowałem. Wysłałem Ci zdjęcie e-mailem. Dostał? W porządku. Następnie, proszę, podyktuj imiona wszystkim od lewej do prawej. Zapisuję to.
- Daria Anisimova, Natalya Petryakova i Svetlana Krasnoyarova, - archeolog wymienił nazwiska uczniów. - Wszyscy z Moskwy. Moskiewski Uniwersytet Państwowy, Wydział Archeologii.
- Pavel Konstantinovich, zapomniałeś o czwartym!
- Ten, który jest czwarty od lewej? - zapytał Worotnikow. - Ale ja jej nie znam, ona nie jest nasza. Tego wieczoru widzieliśmy ją po raz pierwszy. Myśleliśmy, że ta dziewczyna przyszła z tobą do ognia. Wyszła tej nocy i nigdy nie wróciła.
Vladimir GUBANOV