Jako dziecko moja mama miała niebieski pamiętnik. W miękkiej, marmurkowej okładce i postrzępionych rogach. Można było zobaczyć od nich, jak często go podnosili, pisali na jego stronach i ponownie je czytali. Zawsze był przy niej. Miło jest oczywiście przyznać, że byłem głównym tematem jej pamiętnika. Ale to nie do końca prawda. Jej Dziennik pod wieloma względami dotyczył także siebie. O tym, dlaczego nie chciała mnie zabrać do domu, kiedy się urodziłem.
I nie chciała go wziąć z powodu guza na twarzy i krzywych nóg, które natura nagrodziła. Wtedy, w 1972 roku, urodziło się dziecko z oczami wpuszczonymi w głowę i wielkim nosem.
Mama spodziewała się zdrowego dziecka. I ja się urodziłem. Wydaje mi się, że coś domyśliła się, bo po porodzie pierwszą rzeczą, o którą mama zapytała lekarza, nie była płeć noworodka, tylko to, czy u niego wszystko w porządku. „Nie” - odpowiedział lekarz. "Ma guz na twarzy i okaleczone nogi." Wtedy nigdy mi nie pokazali, zabrali mnie na oddział intensywnej terapii. Potem, kiedy tata spojrzał na mnie i opisał mamie, płakali razem.
- Prawdopodobnie umrze - powiedziała mama.
„Nie, jest zbyt silny i zdrowy. Dlatego nie ma opcji - powiedział ojciec.
Mama nie chciała na mnie patrzeć przez tydzień. Potem zebrała się na odwagę i podeszła z pielęgniarką do mojej loży. Kiedy zajrzała do kojca, w którym leżałem, powiedziała, że nie zabierze mnie do domu.
Film promocyjny:
Później napisała w niebieskim dzienniku: „Chciałam, żeby umarł. W szpitalu powiedziałem, że nie potrzebuję dziecka i pod żadnym pozorem go nie zabiorę. Nic nie czułem do tego dziecka”.
Następnie mama zaczęła mnie regularnie odwiedzać, ale nie było mowy o zabraniu mnie do domu. Raz po takiej wizycie, w chwili rozpaczy, szczerze wyznała siostrze: „On jest taki brzydki!”.
W końcu pogodziła się z moim wyglądem i zdołała oddzielić szok od potrzeby wychowania dziecka, które nie miało szczęścia w zdrowiu. Ziarna odpadły z łuski i udało jej się uporządkować swoje uczucia. Pewnego pięknego ranka moi rodzice zebrali czterech moich braci i sióstr i na naradzie rodzinnej zadali pytanie: "Zabierz dziecko do domu czy nie?" I tak wszystkie dzieci, jedno po drugim, przytaknęły zgodnie. Rubikon został przekroczony.
Zanim skończyłam 10 lat, częściowo zrozumiałam, co czuła moja mama, kiedy widziała mnie w szpitalu. Od czasu do czasu prosiłem ją, żeby przeczytała coś z „książki o tym, jak nie chciałaś mnie zabrać do domu”. Rodzice rozmawiali ze mną szczerze i szczerze o moim wyglądzie i swoich uczuciach w momencie moich narodzin. Ta rozmowa stała się kluczowa w kwestii mojego stawania się w świecie.
Ale w końcu ich zrozumiałam, aż urodziła się moja pierwsza córka, kiedy miałam 30 lat. Wtedy naprawdę zrozumiałam, przez co musi przejść moja mama. Moja żona była w ciąży i strasznie bałam się, że mój wygląd odziedziczy przez nią. Wewnątrz mnie żyła taka wybuchowa mieszanka intensywnego oczekiwania, rozpaczy, strachu i miłości do niej, jeszcze się nie narodziła, co jest trudne do przekazania! Jedyną osobą, z którą mogłem o tym wszystkim porozmawiać, była moja matka. Ale zmarła już 5 lat temu w tym czasie.
Ale wspomnienie o niej pomogło mi znaleźć siłę, by zaakceptować fakt, że mogła się „tak” urodzić. A skoro mnie zaakceptowała, mogę zaakceptować także moją córkę. Lekcja, której się nauczyłem, była taka, że nasze dzieci nie zawsze rodzą się doskonałe. Z biegiem lat nawet najlepsze dane naturalne ulegają zużyciu. Rodzą się takie, jakie są - piękne, inne, złożone, a czasem „zepsute”. Po tym następuje doskonałość. Przychodzi, gdy akceptujemy ich piękno i „brzydotę”, pozytywne i negatywne cechy, i każdego dnia staramy się zachować każde osiągnięcie w naszej osobistej historii i pisać o tym wszystkim w niebieskich dziennikach.