Vintage portret - uścisk wampira
Stare ramy to moja słabość. Cały czas poszukuję rzadkich i nietypowych ram do obrazów mistrzów i antykwariuszy. Nie interesuje mnie szczególnie to, co oprawiają, ponieważ jako artysta mam dziwactwo, aby najpierw zdobyć ramkę, a następnie namalować obraz, który pasuje do jej rzekomej historii i wyglądu. Z tego powodu przychodzą mi do głowy ciekawe i, mam nadzieję, oryginalne pomysły.
Pewnego grudniowego dnia, mniej więcej tydzień przed Bożym Narodzeniem, kupiłem ze sklepu w Soho elegancki, ale zniszczony egzemplarz rzeźbionego drewna. Złocenia na nim były prawie wymazane, trzy rogi odpadły, ale czwarty przetrwał i miałem nadzieję, że uda mi się przywrócić resztę. Płótno włożone w ramę było pokryte tak grubą warstwą brudu i plam, które tworzyły się z czasem, że mogłem wyodrębnić na nim tylko wyjątkowo paskudny wizerunek jakiejś nie wyróżniającej się osoby: kicz biednego artysty pracującego przy jedzeniu, przeznaczony do wypełnienia używanej ramy, która jego patron najwyraźniej kupił go tanio, tak jak ja później; a jednak skoro rama mi pasowała, wziąłem jednocześnie zepsute płótno, wierząc, że na coś się przyda.
Przez kilka następnych dni byłem pochłonięty różnymi sprawami i dopiero w Wigilię znalazłem czas, aby właściwie przemyśleć swój zakup, który od chwili, gdy przyniosłem go do warsztatu, stał pod ścianą niewłaściwą stroną.
Nie zajęty tego wieczoru i nie skłonny do chodzenia, wziąłem ramę za ocalały narożnik i położyłem na stole, a następnie uzbrojony w gąbkę, miskę z wodą i mydłem zacząłem ją myć i samo płótno, aby móc je lepiej widzieć. Aby oczyścić je z niesamowitego brudu, musiałem zużyć prawie całą torebkę mydła w proszku i kilkanaście razy zmieniać wodę w misce, a na końcu na ramie zaczął pojawiać się wzór, a sam obraz pokazywał odrażającą szorstkość i ubóstwo wzoru i otwartą wulgarność. Był to portret zwiotczałego, przypominającego świnię karczmarza, obwieszonego różnymi bibelotami - rzecz powszechna w tego typu kreacjach, gdzie nie tyle podobieństwo cech jest ważne, co nienaganna dokładność w obrazie łańcuszków do zegarków, pieczęci, pierścionków i przypinek; wszyscy byli obecni na płótnie, ten sam pełny, prawdziwy,jak w życiu.
Projekt ramy wzbudził we mnie podziw, a obraz utwierdził mnie w przekonaniu, że sprzedawca dostał ode mnie przyzwoitą cenę; Przyglądałem się temu potwornemu obrazowi w jasnym świetle lampy gazowej, zastanawiając się, jak taki portret mógł spodobać się osobie na nim odciśniętej, a wtedy moją uwagę przykuła lekka smuga na płótnie pod cienką warstwą farby, jakby obraz był zamalowany na innym.
Nie można było tego stwierdzić na pewno, ale nawet ślad takiej możliwości wystarczył, żebym wskoczył do szafki, w której był alkohol winny i terpentyna, i przy pomocy tych środków i szmat zacząłem bezlitośnie wymazywać wizerunek karczmarza - w mglistej nadziei, że coś pod nią znajdę godny kontemplacji.
Robiłem to powoli i ostrożnie, tak że zbliżała się już północ, kiedy zniknęły złote pierścienie i szkarłatna twarz, a przede mną pojawił się inny obraz; na koniec, po ostatnim chodzeniu po płótnie wilgotną ściereczką, wytarłem je do sucha, zaniosłem do światła i położyłem na sztalugach, a następnie napełniając i zapalając fajkę, usiadłem naprzeciw siebie, aby dokładnie zbadać rezultat swoich wysiłków.
Film promocyjny:
Co uwolniłem z nikczemnej niewoli niskiego bazgrołów? Przecież nie warto było zaczynać tego tylko po to, aby zrozumieć, że dzieło, które ten rzemieślnik splugawił i ukrył przed malowaniem, było jego świadomości równie obce, jak chmury gąsienicy.
Na tle bogatego środowiska, pogrążonego w ciemności, ujrzałem głowę i klatkę piersiową młodej kobiety w nieokreślonym wieku, niewątpliwie przedstawione ręką mistrza, który nie musiał udowadniać swoich umiejętności i potrafił ukryć swoje techniki. Ciemna, ale powściągliwa godność, która zainspirowała portret, była tak doskonała i tak naturalna, że wydawała się dziełem pędzla Moroniego. Twarz i szyja były tak blade, że wydawały się całkowicie bezbarwne, a cienie zostały nałożone tak umiejętnie i niezauważalnie, że zachwyciły rozsądną królową Elżbietę.
W pierwszych chwilach zobaczyłem matową szarą plamkę na ciemnym tle, która stopniowo przechodziła w cień. Później, gdy usiadłem dalej i odchyliłem się na krześle tak, że detale nie były już rozpoznawalne, szara plama wydawała się jaśniejsza i wyraźniejsza, a postać oddzieliła się od tła, jakby nabrała ciała, chociaż ja, który właśnie umyłem płótno, wiedziałem, że to tylko obrazowy obraz.
Zdecydowana twarz z cienkim nosem, dobrze zarysowanymi, aczkolwiek bezkrwawymi ustami i oczami, które przypominały ciemne zagłębienia bez najmniejszego błysku światła. Włosy, ciężkie, jedwabiste, kruczoczarne, zakrywały część czoła, otaczały zaokrąglone policzki i opadały swobodną falą na lewą pierś, pozostawiając odsłoniętą prawą stronę bladej szyi.
Sukienka i otaczające ją tło razem ukazywały harmonię czarnych tonów, a jednocześnie były pełne subtelnego koloru i umiejętnie oddanego uczucia; aksamitna sukienka była bogato obszyta brokatem, a tłem była rozległa przestrzeń rozciągająca się w oddali, zachwycająco ponętna i budząca podziw.
Zauważyłem, że blade usta były lekko rozchylone, odsłaniając nieco górne przednie zęby i dodając determinacji całemu wyglądowi. Górna warga była uniesiona, a dolna wyglądała na pełną i zmysłową - a raczej tak wyglądałaby, gdyby miała kolor.
Taką nadprzyrodzoną twarz zdarzyło mi się wskrzesić o północy w przeddzień Bożego Narodzenia; jego bierna bladość sprawiła, że pomyślałem, że cała krew została uwolniona z ciała i patrzyłem na ożywione zwłoki. Wtedy po raz pierwszy zauważyłem, że we wzorze kadru, jak się wydaje, odczytuje się zamiar przekazania idei życia w śmierci: maniery; ten przerażający projekt, mimo wyrafinowania jego wykonania, przyprawiał mnie o dreszcze i żal, że nie zobowiązałem się prać płótna w ciągu dnia.
Mam bardzo mocne nerwy i śmiałbym się w twarz każdemu, kto wyrzucałby mi tchórzostwo; a jednak siedząc samotnie przed tym portretem, gdy w pobliżu nie było ani jednej duszy (pobliskie warsztaty tego wieczoru były puste, a stróż miał dzień wolny), żałowałem, że nie spotkałem Bożego Narodzenia w przyjemniejszej atmosferze - bo mimo jasny ogień w piecu i świecący gaz, ta zdeterminowana twarz i upiorne oczy miały na mnie dziwny wpływ.
Słyszałem, jak zegary na różnych wieżach, jeden po drugim, zapowiadały koniec dnia, jak dźwięk, wychwytywany przez echo, stopniowo ucichał w oddali, a on dalej siedział jak oczarowany, patrząc na stary obraz i zapominając o fajce, którą trzymał w dłoni, ogarnięty niezrozumiałym zmęczeniem.
Bezdennie głębokie i hipnotyzująco hipnotyzujące oczy spojrzały na mnie. Były całkowicie ciemne, ale wydawało się, że pochłaniają moją duszę, a wraz z nimi życie i siłę; bezbronny na ich oczach nie mogłem się ruszyć, aw końcu ogarnął mnie sen.
Marzyłem o kobiecie schodzącej z obrazu umieszczonego na sztalugach i idącej w moim kierunku płynnym krokiem; za nią na płótnie ukazała się krypta pełna trumien; niektóre były zamknięte, inne leżały lub stały otwarte, prezentując swoją ohydną zawartość w na wpół zgniłym, poplamionym ubraniu pogrzebowym.
Widziałem tylko jej głowę i ramiona w ciemnych szatach, na które opadała bujna plama czarnych włosów. Kobieta przylgnęła do mnie, jej blada twarz dotykała mojej twarzy, zimne, bezkrwawe usta przyciskały się do moich, a jej jedwabiste włosy otulały mnie jak chmura i wywoływały rozkoszny dreszcz, który mimo wzmożonej słabości dawał mi odurzającą przyjemność.
Westchnąłem, a ona wydawała się wypijać oddech, który ulotnił się z moich ust, nie zwracając niczego w zamian; kiedy byłem słabszy, ona stawała się silniejsza, moje ciepło przeszło na nią i napełniło ją żywym rytmem życia.
I nagle, ogarnięty grozą zbliżającej się śmierci, gorączkowo odepchnąłem ją i podskoczyłem z krzesła; przez chwilę nie rozumiałem, gdzie jestem, po czym wróciła mi zdolność myślenia i rozejrzałem się.
Gaz w lampie nadal jasno się palił, a płomień w piecu był szkarłatny. Zegar na kominku wskazywał wpół do północy.
Obraz w kadrze jak poprzednio stał na sztalugach i dopiero po dokładniejszym przyjrzeniu się zobaczyłem, że portret się zmienił: na policzkach tajemniczej nieznajomej pojawił się gorączkowy rumieniec, w jej oczach zabłysło życie, zmysłowe usta były spuchnięte i zaczerwienione, a na dole widoczna kropla krwi. … W przypływie obrzydzenia złapałem swój skrobak i wyrzeźbiłem nim portret wampira, a potem, wyrywając okaleczone kawałki płótna z ramy, wrzuciłem je do piekarnika i patrzyłem z barbarzyńską radością, jak wiją się, obracając się w pył.
Nadal trzymam tę ramkę, ale nadal nie mam serca, by namalować obraz, który do niej pasuje.
James Hume Nisbet