Innymi słowy, urządzenie całkowicie odizolowane od otoczenia nie poleci i nie odleci: ani samochód bez zewnętrznych kół, ani samolot z „osłoniętym” śmigłem i silnikiem, ani rakieta z „zatkanymi” dyszami. Jedynym wyjątkiem jest baron Munchausen, któremu kiedyś udało się wydostać z bagna za włosy …
Stało się to w 1981 roku pod Nowosybirskiem, kiedy badaliśmy entomofaunę lucerny - jej zapylaczy i szkodników. Idąc po polu szybkimi ruchami siatki, „skosiłem” lucernę, potem powściągliwą siatkę - owady, liście, kwiaty przewróconą obręczą - przeniosłem do ciemnego pudełka, do którego włożyłem szklany witraż. To okrutny sposób na badanie składu gatunkowego owadów na polach, nic innego nie zostało wymyślone - niestety to była moja praca, za którą otrzymałem pensję w Instytucie Rolnictwa i Chemizacji Rolnictwa.
Chciałem tylko zatrzasnąć pokrywkę plamy i wrzucić bawełniany wacik z eterem - gdy do światła wyskoczył lekki kokon, owalny, pozornie raczej gęsty, nieprzejrzysty. Nie inaczej, jeden z jeńców przypadkowo wepchnął go w plamę: sam kokon nie może skoczyć!
Ale kokon, odpierając moje wątpliwości, znowu podskoczył; uderzając o szklaną ścianę, spadł na dno …
Musiałem poświęcić połów - przestraszone owady z oczywistą radością rzuciły się na wolność. Wyizolowałem dziwny kokon i schowałem go w osobnej probówce. W domu obejrzałem go przez lornetkę mikroskopową - nic specjalnego, kokon jak kokon; trzy milimetry długości, trochę więcej niż milimetr szerokości. W dotyku jego ściany były mocne - tak jak być powinno.
Kokon podskakiwał energicznie, kiedy był zapalony - czy też rozgrzany? - słońce; w cieniu uspokoił się. Jego skoki osiągały długość trzydziestu milimetrów i, co jeszcze bardziej niezwykłe, pięćdziesiąt milimetrów wysokości! O ile mogłem złapać, kokon leciał prawie bez przewracania się, gładko; jednakże potrzebne jest tutaj filmowanie z dużą szybkością. Niewątpliwie mechaniczny ruch kokonu od wewnątrz przekazywała larwa lub poczwarka owada. Ale nie można było zobaczyć, jak to się stało.
… Patrząc w przyszłość, powiem, że jeździec z rodziny ichneumonidów, należący do gatunku Batiplektes anurus, wyłonił się z kokonu, pożyteczny, ponieważ jego larwy pasożytują na szkodniku lucerny, szeliniaku fitonomus. „Latający” kokon miał znaleźć się w chłodnym schronieniu - w ziemnej szczelinie; trafił w moją sieć prawdopodobnie podczas swojej dziwnej podróży, a mianowicie w momencie skoku.
Film promocyjny:
Wszystko to mocno przypominało poltergeista - niewytłumaczalne „skoki” przedmiotów codziennego użytku, opisywane już niejednokrotnie w druku. Położyłem kokon na szybie i spojrzałem uważnie od dołu: może larwa jakoś zasysa dno przed skokiem, a potem nagle go wypuszcza? Nic podobnego - żadnych wgnieceń, a kokon podskakiwał regularnie i wysoko, bez względu na to, jak go zwinąłem; jeszcze bardziej niezwykłe było to, że z poziomej i śliskiej szyby wystartowała nie pionowo, ale ukośnie! Zmierzyłem trajektorie: długość wynosiła do 35, wysokość - prawie 50 milimetrów, czyli kokon wzbił się na wysokość trzydziestokrotnie większą niż grubość!
Pozbawić tej „latającej kapsuły” wsparcia, żeby na niczym nie spoczywała? Ale jak?
I tak: połóż go na warstwie luźnej waty!
Nie wcześniej powiedział, niż zrobił. Cienko bawiłem się kawałkiem waty - okazało się, że to chmura z rozmytymi mglistymi krawędziami. Ostrożnie kładę kokon na „chmurze”, wystawiam go na słońce i nie mogę się doczekać: w końcu cios, jeśli mieszkaniec kokonu przyłoży go na jego dolną ścianę, zmuszając go do odbicia się od wspornika, teraz nie zadziała: ugasią go najcieńsze sprężyste włókna bawełny i teoretycznie kokon prawie się nie porusza.
Ale nie: nagle mój kokon zrywa się i szybko leci z niestabilnej waty, „zgodnie z oczekiwaniami” - do góry i na boki. Mierzę skok w dal - czterdzieści dwa milimetry, czyli norma. Owad prawdopodobnie rzucił lub uderzył nie w dolną, ale w górną część kokonu, w każdym razie zrobił tam coś, co wprawiło kapsułę w ruch.
Szczerze mówiąc, to jestem teraz podekscytowany; potem, w osiemdziesiątym pierwszym, nie widziałem nic nadprzyrodzonego w skokach mojego jeńca, bo nie wiedziałem wcale, że śmigła niewspierane, zgodnie z fizyką, nie istnieją i nie mogą istnieć. W przeciwnym razie zrodziłbym stu lub dwóch takich jeźdźców, na szczęście okazały się one nierzadkie i zbadałbym wszystko dokładnie.
Z książki V. Grebennikova „Mój świat”