Na łożu śmierci
Puszkin Aleksander Siergiejewicz (ur. 26 maja (6 czerwca) 1799 - śmierć 29 stycznia (10 lutego) 1837) - rosyjski poeta. Pojedynek (na pistolety) pomiędzy A. S. Puszkinem a Georges de Gekkern (Dantes) odbył się 27 stycznia (8 lutego) 1837 roku na przedmieściach Petersburga w rejonie Czarnej Rzeki. W pojedynku Puszkin został śmiertelnie ranny i zmarł 2 dni później.
Śmierć Puszkina opisało wielu współczesnych mu, ale najbardziej szczegółowy był jego przyjaciel, pisarz Władimir Dal. 1837, 28 stycznia - po południu Dahl dowiedział się o ranie Puszkina i pośpieszył do swojego domu.
„U Puszkina” - wspominał - „znalazłem już tłum w holu i na holu; strach przed oczekiwaniem przemknął po bladych twarzach. Dr Arendt i dr Spassky wzruszyli ramionami. Podszedłem do chorego, podał mi rękę i uśmiechając się powiedział: „Źle, bracie!” Podszedłem do łoża śmierci i nie zostawiłem go do końca strasznego dnia. Za pierwszym razem, gdy ci powiedział, - odpowiedziałem mu to samo i nie bratałem się już z nim dla tego świata.
Puszkin sprawił, że wszyscy obecni zaprzyjaźnili się ze śmiercią - spodziewał się tego tak spokojnie, był tak głęboko przekonany, że uderzyła go ostatnia godzina. Pletnev powiedział: „Patrząc na Puszkina, po raz pierwszy nie boję się śmierci”. Pacjent zdecydowanie odrzucił nasze pociechy i moje słowa: „Wszyscy mamy nadzieję, nie rozpaczajcie, a wy!”. - odpowiedział: „Nie, ja tu nie mieszkam; Umrę, tak, najwyraźniej już powinno być. W nocy 29 powtórzył to kilka razy; zapytał na przykład, która jest godzina? w odpowiedzi na moją odpowiedź ponownie zapytał gwałtownie iz usposobieniem: „Jak długo tak cierpię? proszę pośpiesz się."
Niemal całą noc trzymał mnie za rękę, często prosił o łyżkę zimnej wody, kawałek lodu i zawsze robił to po swojemu - sam zdejmował szklankę z najbliższej półki, potarł swoją whisky lodem, zdjął i położył okłady na brzuchu i zawsze powtarzał: „To dobrze i świetnie!” Właściwie cierpiał na ból, według niego, nie tyle z powodu nadmiernej melancholii, którą należy przypisać zapaleniu jamy brzusznej … „Och, jaka melancholia”, wykrzyknął, gdy napad się nasilił, „serce marnieje!”. Potem prosił go, żeby go podniósł, odwrócił lub wyprostował poduszkę - i nie pozwalając jej skończyć, zwykle zatrzymywał się ze słowami: „Cóż, cóż, w porządku, wystarczy, teraz jest bardzo dobrze!”. Ogólnie był, przynajmniej w swoim traktowaniu mnie, posłuszny i zmotywowany, jak dziecko, robił wszystko, o co go prosiłem.
"Kim jest moja żona?" - zapytał przy okazji. Odpowiedziałem: bierze w tobie udział wiele osób - sala i front są pełne. „Cóż, dziękuję” - odpowiedział - „ale idź i powiedz swojej żonie, że dzięki Bogu wszystko jest łatwe; w przeciwnym razie prawdopodobnie jej tam powiedzą”.
Film promocyjny:
Rankiem puls był niezwykle mały, słaby, czysty, ale od południa zaczął rosnąć, a do szóstej osiągał prędkość stu dwudziestu na minutę, a stado było pełniejsze i mocniejsze; w tym samym czasie zaczęła pojawiać się lekka ogólna gorączka … Puls stał się bardziej równomierny, rzadszy i znacznie słabszy; Jak topielec, chwyciłem się słomy i oszukując siebie i moich przyjaciół, wykrzyknąłem nieśmiało nadzieję. Puszkin zauważył, że stałem się weselszy, wziął mnie za rękę i powiedział: "Dal, powiedz mi prawdę, czy wkrótce umrę?" - "Nadal mamy nadzieję, naprawdę, mamy nadzieję!" Uścisnął mi rękę i powiedział: „Cóż, dzięki”. Ale najwyraźniej tylko raz uwiodła go moja nadzieja; nie uwierzył jej ani przedtem, ani potem; zapytał niecierpliwie: "Czy koniec jest bliski?" - i dodał: „Proszę, pospiesz się!”
… Podczas długiej, bolesnej nocy patrzyłem z bólem serca na tę tajemniczą walkę między życiem a śmiercią i nie mogłem odeprzeć trzech słów Oniegina, trzech strasznych słów, które nieustannie słyszałem w uszach, w głowie, - słowa:
Dobrze? - zabity!
O! ile mocy i elokwencji są w tych trzech słowach! Są warte słynnego, fatalnego pytania Szekspira „Być albo nie być”. Przerażenie mimowolnie ogarnęło mnie od stóp do głów - siedziałem, nie ośmielając się oddychać, i pomyślałem: tu musimy studiować doświadczoną mądrość, filozofię życia; tutaj, gdzie dusza jest wyrywana z ciała, gdzie żywa, myślenie dokonuje straszliwego przejścia w martwe i nieodwzajemnione, czego nie można znaleźć ani w grubych książkach, ani na ambonie!
Kiedy pokonała go melancholia i ból, wzmocnił się energicznie i na moje słowa: „Musisz znosić, drogi przyjacielu, nie ma nic do roboty; ale nie wstydź się swojego bólu, jęcz, będzie ci łatwiej”- odpowiedział gwałtownie:„ Nie, nie, moja żona usłyszy i to zabawne, że ten nonsens może mnie pokonać!” Nadal nie przestawał oddychać szybko i gwałtownie, jego cichy jęk ucichł na chwilę.
Puls zaczął spadać i wkrótce zniknął całkowicie, a moje ręce zaczęły stygnąć. Wybiła druga po południu 29 stycznia - w Puszkinie pozostało tylko trzy kwadranse. Energiczny duch nadal zachowywał swoją moc; czasami tylko półsenność, zapomnienie na kilka sekund zamgliło moje myśli i duszę. Potem umierający kilkakrotnie podał mi rękę, ścisnął i powiedział: „Cóż, podnieś mnie, chodźmy, tak wyżej, wyżej, dobrze, chodźmy”.
Opamiętawszy się, powiedział do mnie: „Śniło mi się, że wspinałem się z tobą po tych książkach i półkach wysoko - i kręciło mi się w głowie”. Raz czy dwa przyjrzał mi się uważnie i zapytał: "Kto to jest, ty?" - „Ja, przyjacielu” - „Co to jest”, kontynuował, „nie mogłem cię rozpoznać”. Nieco później znowu, nie otwierając oczu, zaczął szukać mojej dłoni i wyciągając ją, powiedział: „No, chodźmy, proszę, razem!”. Podszedłem do V. A. Żukowskiego i hrabiego Veliegorskiego i powiedziałem: wyjeżdża! Puszkin otworzył oczy i poprosił o namoczone maliny moroszki; kiedy ją przywieźli, powiedział wyraźnie: „Zadzwoń do swojej żony, niech mnie nakarmi”. Natalia Nikołajewna uklękła przy głowie konającego, przyniosła mu łyżkę, drugą - i przycisnęła twarz do czoła męża. Puszkin pogłaskał ją po głowie i powiedział: „Cóż, nic, dzięki Bogu, wszystko w porządku”.
Przyjaciele, sąsiedzi w milczeniu otaczali głowę odchodzącej osoby; Na jego prośbę wziąłem go pod ramiona i podniosłem wyżej. Wydawało się, że nagle się obudził, szybko otworzył oczy, jego twarz się rozjaśniła i cicho powiedział: „Życie się skończyło!”. Nie usłyszałem i zapytałem cicho: „Co się stało?” „Życie się skończyło” - odpowiedział wyraźnie i stanowczo. „Trudno oddychać, to naglące” - brzmiały jego ostatnie słowa. Spokój obejmujący całe ciało; ręce ostygły do ramion, palców u nóg, stóp i kolan; nagłe, przyspieszone oddychanie coraz bardziej zmieniało się w powolne, ciche, przeciągłe; jeszcze jedno słabe, ledwie dostrzegalne westchnienie - i ogromna przepaść, niezmierzona, oddzieliła żywych od umarłych. Umarł tak cicho, że pozostali nie zauważyli jego śmierci."
A. Lavrin