Tchórz chowa się przed niebezpieczeństwem i ratuje życie, odważny odważnie wychodzi jej na spotkanie i umiera, zachwycając ludzi swoim bohaterstwem … Najczęściej tak się dzieje. Ale są wyjątki od każdej reguły. Chcę opowiedzieć historię o człowieku, który dzięki wyjątkowej odwadze pokonał śmierć, przeżył w warunkach, w których umierali bardziej ostrożni i tchórzliwi. Celowo porzucił instynkt samozachowawczy i ostatecznie wygrał.
Chciałbym przytoczyć fragment eseju dziennikarza A. Stasia o więźniach faszystowskiego obozu koncentracyjnego Mauthausen. Były więzień tego obozu Wasilij Rodionowicz Bunelik, opowiadając dziennikarzowi o swoim życiu w Mauthausen, opowiedział mu niemal fantastyczną, ale prawdziwą historię o Aleksandrze Dmitriewiczu Morozowie - człowieku, który pokonał samą śmierć.
„Nigdy nie zapomnę tego dnia, 17 kwietnia. Wieczorem, pod koniec prac, w kamieniołomie pojawił się Bachmeier otoczony strażnikami. Podekscytowany, spod daszka swojej czapki patrzy na nas w niecodzienny sposób, z uśmiechem, jakiego nigdy za sobą nie dostrzegano. Żaden z więźniów nie chce spotkać się z oczami: strzelał z parabellum do takich ludzi po prostu dla rozrywki, dla których zatrzymuje oczy. A tu - uśmiech! Od razu zrozumieliśmy, że coś knuje, uśmiechając się źle. Szedł, machając rękawiczką, zatrzymał się. Tłumacz natychmiast podbiegł do niego. Widzimy tego samego tłumacza, który rozumie język rosyjski.
„Teraz zostanie ci pokazany ciekawy widok”, rozległ się głos Bachmeiera, aw półmroku, który szybko gromadził się w kamieniołomie, natychmiast błysnęły jasne promienie dwóch reflektorów. Stało się jasne jak dzień. - Patrz uważnie! Wszyscy do oglądania!
Patrzyliśmy na siebie bez zrozumienia. A minutę później zobaczyli. Pojawiła się szara masa, jakieś cienie, otoczone gęstym kręgiem esesmanów i przesunęły się w naszą stronę w pasie światła. Wszyscy dookoła zamarli. Wcześniej musiałem to zobaczyć, żeby włosy stały na końcu, ale tego, co wydarzyło się w kamieniołomie, nie da się wyrazić słowami. Wszyscy byliśmy wyczerpani, ale ludzie, których ścigali strażnicy, wydawali się nam martwymi, którzy powstali z ziemi. Wydawało się, że promienie reflektorów przeświecają przez ich ciała.
Ci ludzie, ranni, zakrwawieni, półnagie, poruszali się wolno i niesłyszalnie w ciasnym tłumie, przytulając się i wspierając. Każdy z nich z osobna nie mógł stanąć na nogach. Trzymali się tylko dlatego, że byli razem, jakby połączeni w jedną całość. Z ramion zwisały im szmaty. Przyglądając się bliżej zobaczyłem nasze, radzieckie, tuniki …
- Stój! Bachmeier krzyczał, krztusząc się, a duchy zatrzymały się. Spojrzeliśmy na nich z przerażeniem. Obozowicze rzadko płakali. A tutaj wielu płakało.
Film promocyjny:
Bachmeier zwrócił się do nas - podziwiał własny głos, który dudnił w martwej ciszy.
- Panowie, pozwólcie, że was przedstawię … Czy to dla wszystkich jasne? Proszę podejdź bliżej! Jeszcze bliżej. Lubię to. Czy wiesz, kto jest przed tobą? Nie zgadujesz? Cóż, przyjrzyj się bliżej. Przystojni mężczyźni, prawda? A więc to są ci słynni komisarze bolszewiccy, z których ojczyzna jest dumna. - zaśmiał się, obrócił się na piętach, zrobił krok do przodu. Niespiesznie kilka razy wyciągnął rękę w rękawiczce do podartej tuniki. Esesmani natychmiast chwycili wskazanych przez niego.
- Do krematorium!
Cztery milczące postacie, wiszące w ramionach tęgich strażników, zniknęły za pasem światła. Zaciągnięto ich do obozu, do pieców, które dymiły między kuchnią a łaźnią. Więźniowie milczeli. I my też milczeliśmy.
- Chcę cię zapytać, - Stojąc przed oszałamiającą gromadą ciał w tunikach, Bachmeier wyjął pistolet z kabury i podniósł głos, - lubiłeś być komisarzem? Czy byłeś zadowolony z czerwonych gwiazdek na rękawach? Cisza to znak zgody … Dobrze! W takim razie może jest teraz wśród was choćby jeden, który odnajdzie dar przemawiania i powie nam głośno, że był komunistą i komisarzem? Co? - naczelnik przyłożył rękę do ucha. - Nie słyszę! Zamknij się? Tak, teraz nawet zapomniałeś, jak wymawia się słowo „komunista”, rozumiem …
Bunelik zamknął oczy, zaciskając palce na krawędzi stołu. I nagle z tłumu ludzi, oświetlony reflektorami, powoli wyłonił się mężczyzna. W niebieskawym świetle mogłem zobaczyć jego twarz, ciemną i policzkową. Kulejąc podszedł do Bachmeiera i nie odrywał od niego oczu. Podszedł prawie blisko, zachwiał się, ale wstał i powiedział ochryple, okaya, wyraźnie wymawiając każde słowo:
- Chcesz się spotkać? No dalej. Jestem Aleksander Dmitriewicz Morozow, członek partii komunistycznej i bolszewicki komisarz wojskowy! - lekko odwracając głowę w stronę zatrzymanego tłumacza, dodał: - Przetłumacz mu, padole! Tłumacz słowo w słowo. Byłem komunistą, pozostanę komunistą i będę komunistą nawet po śmierci. Co jeszcze cię interesuje, faszystowska szumowina?
Czy słyszałeś kiedyś ciszę, kiedy wydaje się, że czas się zatrzymał? Słyszałem taką ciszę. Stała w tym momencie w kamieniołomie, wydawało się, że tylko trzaskająca para wydostała się z tysięcy płuc.
Mężczyzna, który przedstawił się jako komisarz Morozow, wciąż patrzył w twarz Bachmeiera. W tłumie za mężczyzną zaczął się ruch. Więźniowie rozstali się i wyszedł inny, młody, wysoki, w czapce.
- Jestem Ponomarev, komunista i komisarz czerwonych! Potem dwa na raz:
- Komisarz Armii Czerwonej, komunista Fedulov! Powtarzać?
- Tichonow, komisarz batalionu i oczywiście komunista! Z czego jestem dumny.
Bachmeier nie cofnął się ze strachem, nie. Zrobił tylko półtora kroku do tyłu, ale to wystarczyło - nawet strażnicy zrozumieli, co się stało. W milczeniu, z zabobonnym strachem, spoglądali na ludzi, którzy jeden po drugim ruszyli naprzód, w stronę luf karabinów maszynowych, wypowiadając kilka słów ze złamanymi ustami, które przecinały ciszę. Nawet ci umundurowani rzeźnicy, ci mordercy, poddali się wyzwaniu, spokojnie i bez wahania. Naczelnik rozejrzał się wokół, jakby szukał wsparcia ze strony esesmanów. On także zdał sobie sprawę, że nic nie naprawiłoby tego, co się stało. Nic! Nawet jeśli kośniesz w seriach wszystkich stojących przed nim, spal je lub zakop żywcem w ziemi. A Bachmeier wrzasnął bełkotliwie jak zwierzę. Wpadł do grupy więźniów, która dorastała obok niego, próbując ponownie zepchnąć ludzi z powrotem w tłum.
I wtedy usłyszano ochrypły głos Morozowa:
- Dlaczego jesteś szalony, draniu? Śmierć jest straszna dla tchórzy, a ty się jej boisz! Nie my, ale ty!
Bachmeier wkrótce się pozbierał. Stał z parabellum. Wtedy powiedział:
- Odwaga jest dobra. Odważni zostaną rozstrzelani jako ostatni. Robienie tego teraz to zbyt duży luksus dla odważnych panów!
Zostali w kamieniołomie. Sześćdziesiąt osiem osób. Byli to politycy naszej armii, wczoraj członkowie komitetów okręgowych i komitetów okręgowych, niektórzy starsi wprawdzie w szeregach komisarzy, ale było wśród nich wielu młodych oficerów, absolwentów szkół politycznych. Ale wszyscy pozostali dla nas komisarzami. Nie żyli z nami długo.
Pewnego razu w dzień jakiegoś Hitlera, w niedzielę, esesmani zawiozli ich wszystkich na strzelnicę, gdzie funkcjonariusze straży obozowej prawie codziennie ćwiczyli strzelanie. Cały obóz zamilkł i zamarł w oczekiwaniu na kłopoty. I wkrótce koszmar naprawdę się zaczął. Wydawało mi się, że tracę rozum: na naszych oczach działo się coś przerażającego nawet w warunkach Mauthausen. Komisarze byli przywiązani do słupów na strzelnicy, a oficerowie SS, cofając się o kilka kroków, niemal z ręki wyładowywali w nich pistolety, rywalizując „na celność” o zakład.
Morozow stał tam, na strzelnicy, ręce miał skręcone drutem. Nie zatrzymując się, spojrzał na swoich towarzyszy, którzy ginęli pod kulami. Trzymało go dwóch strażników. Bachmeier zadrżał jak epileptyk i krzyknął do niego:
- Widzieć? Cóż, widzisz, komunista? - przeładował pistolet, wycelował w kolejną ofiarę i warknął gorączkowo: - To ja strzelę w grzbiet nosa, następny przekłuję uszy, a potem gardło … Uważaj, jesteś dzielny!
Twarz Morozowa zmieniła się w kamień. Rozległy się strzały, słychać było jęki, a faszyści krzyczeli wściekle. A Morozow stał … Kości policzkowe wystawały jeszcze ostrzej, żyły na czole wybrzuszały, włosy powoli stawały się białe, jakby pokryte szronem, krew sączyła się z zaciśniętych zębów …
Morozow stał tam przez kilka godzin. Parabellums, Walters i Sauers pękały bez przerwy. Palący się proszek, nie mając czasu na odparowanie, zjadł mu oczy. A na blokach więźniowie szlochali, zakrywali uszy, walili pięściami w ściany i zamykali drzwi. Ostatecznie pozostało czterech komisarzy - tych, którzy jako pierwsi wyszli z tłumu więźniów: Morozow, Ponomariew, Fiodulow, Tichonow.
- Twoja kolej! - Bakhmeyer wycelował pistolet w Morozowa. -Na jego stanowisko!
Oczy Morozowa były przykute do głowy obozu, jakby chciał zapamiętać tę znienawidzoną twarz. Bachmeier podniósł rękę z pistoletem i nagle krzyknął przenikliwie:
- Opuść głowę! Odwróć się, cholera! Zamknij oczy, słyszysz!
- Boisz się? - zapytał głucho Morozow. „Sprawię, że spojrzysz mi w oczy, draniu! Nauczyłeś się zabijać, ale patrzeć prosto - jelito jest cienkie? Dlaczego zbladłeś? Jestem przywiązany. Strzelać!
Bachmeier trzykrotnie uniósł pistolet i trzykrotnie napotkał spojrzenie człowieka, który patrzył na niego z pogardą i bez cienia strachu. Z dowódcy obozu lał pot, a ręce zaczęły mu się trząść. Tycha, jak ślepiec z pistoletem w kaburze, nagle odwrócił się plecami do Morozowa i wyszedł z strzelnicy, przyspieszając krok. Potem prawie pobiegł, pochylił się i ściskał kamienie butami. Esesmani zmarszczyli brwi za nim, opuścili pistolety maszynowe i nerwowo palili. Wtedy jeden z nich udał się do Morozowa i pośpiesznie zaczął rozplątywać drut."
Wtedy Morozow miał zaledwie trzydzieści lat. Pełnił funkcję komisarza odrębnego oddziału spadochronowego wykonującego misję specjalną na tyłach Niemców. Podczas następnego nalotu za liniami wroga został ranny i został wzięty do niewoli do nieprzytomności. Pochodzi z regionu Kirowa z północnej wioski Ima. Po tym incydencie Bachmaier zostawił Aleksandra samego, a reszta SS tak ogólnie bała się go, unikali jak diabelskie kadzidło, zamilkli, gdy przechodził obok. Po tym pamiętnym wydarzeniu na strzelnicy Niemcy spojrzeli na Morozowa z niemal przesądnym przerażeniem.
Następnie Aleksander Morozow brał udział w pracach podziemnej organizacji antyfaszystowskiej działającej w Mauthausen. Po uwolnieniu wrócił do swojej ojczyzny, do swojej wioski Ima. Pracował tam jako brygadzista drwali. Po wojnie miał sześć córek.
Oto historia …
Z książki „Psychologia strachu” Jurija Szczerbatyka