Miałem psa, wielkiego owczarka wschodnioeuropejskiego Ingę. Bardzo duże, teraz ich tak nie widzę. Ona i ja byliśmy nierozłączni, zawsze razem. Wspięliśmy się po wszystkich lasach wokół Nowogrodu.
Jakoś we wrześniu 1991 roku (Inge miała wtedy cztery i pół roku) poszła do lasu po grzyby. Dzień jest ciepły i słoneczny. Las jest czysty, w zasadzie nie ma dziczy. Poszliśmy 150 metrów od drogi. Nie znaleźliśmy żadnych grzybów i spokojnie poszliśmy do domu leśną ścieżką.
Idziemy, po obu stronach ścieżki rosną krzaki, cienkie drzewa. Inga ruszyła w lewo. Aż do wyjścia z lasu było 25 m. Minęliśmy porośniętą bardzo wysoką trawą polanę, na środku której rosło ogromne rozłożyste drzewo. Szkoda, że nie znam nazwy.
Nagle pies odskoczył ode mnie bez żadnego dźwięku. Czuła się, jakby chciała uciec, ale usiadła na wszystkich czterech łapach i zamarła. Futro stało na końcu, nawet na ogonie, którego nie zdążyła zwinąć. Wtedy poczułem czyjeś ciężkie spojrzenie w plecach. Ogarnął mnie niewytłumaczalny horror. Nie czułem żadnych dłoni ani stóp. Wydawało się, że czas się zatrzymał.
Myśli zniknęły, ciało było odrętwiałe. Zamarłem, sparaliżowany strachem, jak Inga.
Nie potrafię powiedzieć, jak długo staliśmy jako dwa posągi. Po chwili zacząłem czuć nogi, minęło drętwienie. Najwyraźniej „to” po przeskanowaniu nas zdecydowało, że nie jesteśmy niebezpieczni.
Na watowanych stopach cicho podszedłem do krawędzi. Inga idzie za mną. Strach nie odpuszczał, a nawet wychodząc na krawędź nie odważyłem się spojrzeć za siebie. Po 400 metrach nad rzeką Inga pobiegła pić. W końcu się rozejrzałem. Las w oddali, dookoła cisza i spokój.
Chcę powiedzieć, że Inga była nie tylko dużym, ale wyszkolonym psem, nie bała się nawet strzałów z pistoletu. Policjant, którego znała, zabierał ją na nocne naloty po mieście. A potem zamarła i nie mogła się ruszyć, jak ja. Nadal nie wiem, co to było.
Film promocyjny:
Galina T. Petrovna, Veliky Novgorod