Aby uzyskać odpowiedź na pytanie, czy dusze zmarłych żyją po śmierci ciała, należy wziąć pod uwagę przypadki, w których zmarli w jakiś sposób wpływają na życie ludzi nadal żyjących na ziemi. Coraz więcej takich faktów jest opisanych w literaturze.
• Rudolf Passian podał w swojej książce kilka imponujących przykładów:
1. Podczas spotkania z profesorem GV Shugarevem podchodzi do niego dziewczyna ubrana w różową sukienkę i uparcie prosi, aby natychmiast poszedł z nią do chorej matki. Lekarz waha się, bo nie odwiedza pacjentów w ich mieszkaniach: na wizytę musi przyjść matka dziewczynki. Ale dziewczyna zostawiła mu adres i spytała z wielkim uporem. Potem wyszła. Profesor żałował, że jej odmówił, wszedł za nią do poczekalni i zapytał obecnych tam ludzi o dziewczynę, która właśnie wyszła z jego gabinetu. Z całą pewnością odpowiedział, że nie ma dziewczyny.
Zdziwiony lekarz udał się pod wskazany adres i znalazł tam chorą kobietę. Kiedy opowiedział kobiecie o wizycie u dziewczynki, była bardzo zdziwiona i powiedziała, że nikogo po niego nie wysłała: jej jedyna córka zmarła dwa dni temu, a jej trumna była w sąsiednim pokoju. Profesor Shugarev idzie do tego pokoju i ze strachem rozpoznaje w zmarłej dziewczynie w różowej sukience, która była na jego przyjęciu około godziny temu.
2.1948 - w niektórych niemieckich gazetach katolickich ukazał się następujący raport francuskiego opata Labuta o wydarzeniu z jego życia, które miało miejsce w 1944 roku.
Pewnego wieczoru był bardzo zmęczony codzienną pracą i zamierzał modlić się o północy przy modlitewniku. Nagle dzwonek zadzwonił tak głośno, że mimowolnie się wzdrygnął. Na progu stała około 40-letnia kobieta. Wyciągnęła błagalnie ramiona i powiedziała: „Panie przeorze, chodźmy szybko. Chodzi o umierającego młodego człowieka”. Opat odpowiedział: „Proszę pani, muszę wstawać wcześnie rano, aby zdążyć na mszę o szóstej”. Potem powiedziała: „Panie przeorze, błagam, będzie bardzo późno, zdecyduj się!”. „OK, proszę wpisać adres, nazwę ulicy, numer domu, piętro w mojej książce rejestracyjnej”.
Kobieta pospieszyła do poczekalni. Dopiero tutaj opat ujrzał ją w pełnym świetle: jej twarz wyrażała skrajne cierpienie. Zapisała w książce swoje nazwisko, a następnie adres: 37, Rue Descartes, drugie piętro. - Możesz iść - powiedział jej opat. „Będę za 20 minut”. Powiedziała cicho: „Jesteś zmęczona. Niech Bóg ochroni cię w niebezpieczeństwie! Potem wyszła i zniknęła w ciemności.
Opat szedł ciemnymi, opuszczonymi ulicami miasta. Pomyślał o powodach odwiedzenia nieznanej rodziny. Żałował, że nie znał wszystkich swoich parafian. Nie bez trudności udało mu się znaleźć numer 37 ulicy Kartezjusza. Pięciokondygnacyjny budynek mieszkalny, którego drzwi wejściowe na szczęście nie są jeszcze zamknięte.
Film promocyjny:
Oświetlając swoją drogę latarnią, wszedł na drugie piętro i zapukał do nieznanych mu drzwi. Słychać było kroki. Zapaliło się światło i drzwi zostały otwarte. Młody mężczyzna w wieku około 20 lat spojrzał na nocnego gościa z wyrazem pełnego szacunku zdziwienia. „Przyszedłem do śmiertelnie chorego” - powiedział opat - „czy on tu jest?” „Nie, panie Abbot, zaszła pomyłka”. - Opat pokazał adres zapisany w swojej książce, który mówił o młodym człowieku. Śmiejąc się, młody człowiek odpowiedział, że stoi tam i nie zamierza umrzeć.
Opat powiedział mu, że ma kobietę po czterdziestce, która napisała ten adres własnoręcznie. Jednocześnie pokazał, co napisał młodemu człowiekowi. - Tak, panie przeorze, wydaje mi się, że to pismo jest mi znane. Jakie to jest podobne do mojego pisma ręcznego … ale nie, niemożliwe! Mieszkam sam z ojcem, który pracuje teraz na nocnej zmianie w fabryce. To prawdopodobnie pomyłka. Kobieta mogła chcieć napisać Rue Depart, ale przez pomyłkę napisała Rue Descartes. Ale proszę przyjść za chwilę, panie przeorze! Trzęsiesz się! Szybko przygotuję dla ciebie grog."
Na sofie w eleganckim pokoiku leżały książki. „Właśnie słuchałem węgierskiej muzyki” - powiedział młody człowiek, wyłączając radio. Następnie kontynuował: „Panie przeorze, od dwóch lat chcę z panem rozmawiać, ale nie znajduję odwagi, aby do pana przyjść”. Zaśmiał się zawstydzony i dodał: „Byłem zagubionym synem”. Po wysłuchaniu opowieści gościa o swoim życiu opat pospiesznie wyszedł na poszukiwanie Rue Departure, ale okazało się, że nie ma na nim 37. numer, ulica kończy się na 16.
Nagle syrena zaczęła wyć: nalot! Miasto zostało mocno zbombardowane. Wraz z wieloma innymi osobami opat spędził 30 minut pełen strachu. Kiedy było po wszystkim, szedł ulicami, widział zniszczenia, zabijanych ludzi. Na jednym podwórku zgromadzono wielu zabitych i rannych, głównie kobiety i dzieci. Nagle zatrzymał się oniemiały. Jeden z lekarzy zapytał go: „Kogo pan szuka, panie przeorze, krewnego?”. - „Nie, jeden parafianin”. „Stał przed martwym ciałem młodego mężczyzny, którego właśnie odwiedził.
Zaglądając do kieszeni, znalazł zeszyt ćwiczeń adresowany do B. N., lat 21, a także pożółkły list ze zdjęciem. Jest na nim 40-letnia kobieta, która go odwiedziła! Opat podskoczył z zaskoczenia: nie ma wątpliwości, że to ta sama kobieta, która go odwiedziła i poprosiła o uratowanie faceta. Na odwrocie zdjęcia było napisane „Mama”. Na innym zdjęciu ta kobieta została zastrzelona na łożu śmierci, z rękami skrzyżowanymi na piersi i wieńcem róż. Zapisano dwie daty: 1898 - 8 kwietnia 1939. Pismo odręczne na pożółkłej fotografii bardzo przypominało togę, którą nocny gość zapisał adres jej syna.
„Pomyśl, co chcesz w związku z tym incydentem” - kończy opat. - Dla mnie nie ma wątpliwości. To była matka młodego mężczyzny, która powróciła z wieczności”. Opat przysiągł, że wszystko, co powiedział, było prawdą.
Ale są też inne rodzaje wizyt. Ten sam Rudolph Passian cytuje przypadek, o którym opowiedział mu znany chemik.
3. Student Instytutu Sztuki, który mieszkał w jednym z miast w Niemczech, postanowił latem zarobić dodatkowe pieniądze i wyjechał do pracy u rolnika. Dostała mały pokój z oknem wychodzącym na dziedziniec. Pierwszej nocy jej pobytu w tym pokoju i następnych, dokładnie o godzinie 23.45, od strony okna można było usłyszeć odgłos przypominający ciężkie kroki. Dźwięki te były początkowo słabe, potem coraz silniejsze, jakby ktoś szedł pod oknami. Następnie stopnie były stopniowo usuwane.
Za każdym razem przed oknami przechodził cień mężczyzny. I każdego dnia duch pojawiał się dokładnie o tej samej porze. Na dwa dni przed zakończeniem służby na farmie dziewczyna po raz pierwszy - ponownie po tym, jak obudziła ją odgłos kroków - wyraźnie zobaczyła twarz mężczyzny w ramie okna: zajrzał do pokoju, a potem zniknął. Była tak przerażona, że nie mogła już spać.
Kiedy rano opowiedziała mieszkańcom farmy o swoich nocnych wizjach i oświadczyła, że nie chce już mieszkać w tym pokoju, powiedziano jej, że brat rolnika mieszkał wcześniej w tym pokoju. Pewnego ranka znaleziono go w tym samym pokoju i na tym samym łóżku, na którym teraz spała dziewczyna, z poderżniętym gardłem. Bez wątpienia ustalono, że popełnił samobójstwo. Stało się to dawno temu i od tego czasu w pokoju nikt nie mieszkał.
Kończąc swoją opowieść, chemik ten zasugerował, że dusza samobójcy nie może znaleźć odpoczynku i być może był przywiązany do miejsca swojej śmierci. Być może każdej nocy musiał na nowo przeżywać swoją śmierć.
• Przypadek opisany w książce Franka Edwardsa: „Nieżyjący już dr S. Ware Mitchell, pochodzący z Filadelfii, był wybitnym i szanowanym członkiem swojego zawodu. W swojej długiej karierze był zarówno prezesem American Medical Association, jak i prezesem American Neurological Society. Tak wysokie honorowe stanowiska zostały przyznane dr Mitchellowi za jego wiedzę i rzetelność zawodową. W kontekście tak wysokiego statusu społecznego to, co przydarzyło się doktorowi Mitchellowi, zasługuje na wszelkie możliwe zaufanie, a tej historii nie można po prostu odrzucić.
Ostatni pacjent wyszedł z gabinetu o wpół do dziesiątej wieczorem. Dzień pracy przeciągał się i był dla lekarza wyczerpujący. Z westchnieniem ulgi, starzejąc się, odłożył stetoskop, zgasił lampę gazową w poczekalni i przeszedł przez korytarz do kuchni po szklankę mleka.
Po kilku minutach sprawdzenia, czy drzwi frontowe są zamknięte, zauważył, że na zewnątrz pada śnieg. Wirując w powietrzu duże puszyste płatki spadały na ścieżkę przed domem, przykrywając go grubym kocem. Dr Mitchell zgasił światła w korytarzu i ze zmęczeniem wszedł po schodach do sypialni.
Minęło pół godziny. Leżał w łóżku i czytał książkę. Dzwonek zadzwonił cicho przy drzwiach wejściowych na dole. A może to usłyszał? Minutę później wezwanie zostało powtórzone, tym razem bardziej uporczywie. Ktokolwiek tam jest, odejdzie, jeśli nie będziesz uważać. Ale co by było, gdyby ktoś z ciężko chorych, który pozostał w domu, potrzebował pilnej pomocy? Nie było wyjścia, musiałem ponownie założyć szlafrok, włożyć stopy w pantofle i mimo zmęczenia zejść na dół.
Otwierając drzwi, zobaczył zupełnie nieznajomą dziewczynę. Była ubrana raczej lekko jak na taką noc: bez płaszcza, w swoich zwykłych wysokich butach, w grubej wełnianej zielonej sukience, na głowie miała cienki szary szal w szkocką kratę zapinany pod brodą z niebieską szklaną broszką. Lekarz szybko zorientował się, że dziewczyna musi pochodzić z biednych dzielnic na wzgórzu.
- Wejdź, proszę, na zewnątrz pada śnieg.
Dziewczyna weszła.
„Moja mama jest bardzo chora. Pilnie potrzebuje twojej pomocy, sir. Proszę chodź ze mną.
Dr Mitchell zawahał się. Zupełnie nieznana dziewczyna, a rozmowa ma charakter wyłącznie charytatywny. W taką pogodę zmęczony, aby wyjść z domu i na noc. Lekarz najwyraźniej nie chciał iść w drogę.
„Czy nie masz własnego lekarza rodzinnego, moje dziecko?
Potrząsnęła głową, a płatki śniegu spadły z chusty na podłogę.
- Nie proszę pana. Ale moja mama jest poważnie chora. Doktorze, proszę, chodź ze mną. Proszę, teraz proszę!
Blada twarz, szczera niecierpliwość w głosie, łzy w oczach skłoniły lekarza, by nie odrzucał prośby. Zaprosił ją, żeby usiadła, gdy zmienia ubranie, ale dziewczyna odpowiedziała, że wstanie. Dr Mitchell pospieszył na górę.
Kilka minut później dziwna para wyszła z domu i poszła przez zamieć w kierunku wzgórza, jak zasugerował lekarz. Dziewczyna szła z przodu. Lekarz znał te kwatery: skulili się w nich biedni ludzie, pracownicy fabryki, żyjący od wypłaty do wypłaty, przerywając od chleba do wody. Na początku swojej kariery medycznej musiał tu dużo jeździć. Nic mu się nie stanie, jeśli znowu zejdzie i uratuje tę osobę.
Dziewczyna nie odezwała się po drodze. Szła po miękkim śniegu dwa lub trzy kroki do przodu, nie odwracając się. W końcu skręciła w wąską uliczkę między zrujnowanymi domami, a raczej barakami. Trzymając się blisko, lekarz podążył za nią po ciemnych, chwiejnych schodach i korytarzem słabo oświetlonym żółtym światłem lampy naftowej. Dziewczyna cicho otworzyła drzwi i odsunęła się na bok, przepuszczając doktora Mitchella.
Bieda panowała wszędzie. Mocno zniszczony dywan przykrywał tylko środek podłogi. W rogu jest mały bufet. Żelazny piec, który nie był nagrzewany przez długi czas. Na łóżku pod ścianą leżała kobieta w średnim wieku, ciężko oddychając. Lekarz był zajęty.
Kobieta miała zapalenie płuc i, jak słusznie powiedziała dziewczyna, jej stan był poważny. W takich warunkach lekarz niewiele może zrobić. Wstrzyknął jej wymagane leki. Jutro ją odwiedzi. Lekarz z ulgą zauważył, że kobieta odzyskuje przytomność, co oznacza, że jest nadzieja.
Dr Mitchell odwrócił się i poprosił dziewczynę o rozpalenie pieca: w takim zimnie chory nie może leżeć. Gdzie ona jest? Przyszła mu do głowy myśl, że nie widział jej po wejściu do pokoju. Rozejrzał się ponownie. Drzwi starej szafy były otwarte. Miał na sobie szlafrok, w którym widział dziewczynę jakiś czas temu: grubą wełnianą zieloną sukienkę, wysokie buty zapinane na guziki i szary szal w szkocką kratę z niebieską szklaną broszką. Kiedy miała czas się przebrać? A nawet w jego obecności?
Podszedł do szafy i zaczął uważnie oglądać ubrania, pacjentka śledziła wzrokiem jego ruchy. Doktor Mitchell dotknął butów i szalika. Były suche!
„To ubrania mojej córki” - powiedziała kobieta.
„Tak, wiem” - powiedział dr Mitchell. - Ale gdzie jest twoja córka? Muszę z nią porozmawiać.
Zapadła bolesna cisza. Chora kobieta powoli odwróciła do niego twarz. Ona płakała.
- Mów do niej? Doktorze, od jej śmierci minęły dwa miesiące!"
A. Nalchajyan